Cortège

Ils marcheront hier contre l’homme de demain ;
la poussière de juin tombe sur septembre,
quatre étés pliés dans la poche d’un écran.
Les drapeaux n’ont pas d’âge, les visages en ont un :
c’est à leurs rides qu’on date la colère.
Toute foule est une mémoire qui marche
et qui ne sait plus de quel jour elle vient.